我盯着那张照片看了一会儿，又转向她：“你说我们能选择静止……是指什么？”

“是放弃干预。”她声音不高，“不再试图留下标记，不再追踪偏移，不再抵抗路径的折返。让一个版本自然地，顺着它的因果走到底。”

“你说得轻巧，”我盯着她，“可你知道一旦停下来，可能永远也碰不到彼此了。”

她点头。

“那你为什么还要提出这个？”

她垂下眼帘，声音轻得几乎听不见：“因为我觉得我们其实早就错过了。只是每一次错过，都被另一条路径接住了。我们以为还在靠近，其实只是多重宇宙里的反复重演。”

我没有说话。

她又看向我，眼神没有责备，只有一种让我无法直视的坦白：

“我没有力气再试一次了。”

那句话像是石头落进湖底，带走了屋里仅存的一点浮光。

我忽然有些想逃。我站起身，在房间里走了几步，像是借助行动确认自己还在“这个版本”的现实里。

窗外天色刚刚暗下来，远处的教学楼亮起一排排黄白相间的灯，像是一张从未真正变过的地图。

“你有想过吗？”我回头看她，“也许我们试图找的不是彼此，而是一个能让我们看见‘自己’的版本。”

她点头：“所以才叫共振。”

“可共振不意味着重合。”我说，“它只是意味着——我们在同一频率上漂浮。”

她沉默了一会儿，然后从包里拿出一枚白色耳塞，递给我。

“这是我那天留下的。”她说，“在你决定写在手臂上的那一晚。”

我怔住：“你怎么知道？”

“我不知道。”她说，“但我在那天早上醒来时，手里握着这枚耳塞。它的外壳上，有我从没画过的倒三角。”

我小心地接过它，翻转，看见那熟悉的符号——

那是我曾画在墙角、鞋垫、便签纸上的记号。

现在它从她手里出现。

我们之间的联系，不是通过记忆传递，而是通过存在的偏振共鸣。

我们不是彼此的结果，而是彼此未被放弃的可能。

—

天彻底黑下来的时候，她起身说要走。

“去哪？”我问。

“回我的版本。”她语气平静，“我不会再试图留下什么了。也不再追问你会不会跟我在同一条线上。”

“你真的决定停下？”

她没有回答，只是轻轻拥抱了我一下。

她身上的味道像我曾经梦见过的某个清晨，那时候我们并肩坐在湖边，还没意识到世界有多少种版本。

她松开我，看着我：“你可以继续。你不必为了我停下。”

我看着她，忽然想起她说过的那句话：

“你越想成为自己，就越会成为我。”

我点了点头，却什么也没说。

她走到门口，转身时笑了一下：“如果有一天你也停下了，就不用找我了。”

我说：“为什么？”

她轻声道：“因为那时的你，已经不需要我。”

—

她走后，我没有再去追。

我只是坐在窗边，戴上那枚耳塞，闭上眼。

耳中没有声音，但我仿佛听见某种轻微的嗡鸣，像遥远频率的呼应。

那一刻我忽然明白：

她不是让我“选择她”那个人，而是让我意识到，我终究必须选择一个“我”的人。